Rendez-nous les triscottes !

Samedi, temps bouché bien gris. Taureaux mugissants et bruyants, c'est le printemps. Coups de feu matinaux, c'est la 12 mm de O. Cinquième jour de confinement de la république étatique d'en même temps. Neuvième jour de confinement personnel. Retrouvé par hasard, le livre dédicacé de Ryoko Sekiguchi, Le Club des gourmets et autres cuisines japonaises de chez P.O.L.. En cherchant un cahier pour écrire. Parce que j'ai entendu Nothomb, pleine de champagne et de mots heureux, dire qu'elle écrivait dans des cahiers avec un bic crystal bleu. Celui qui bave et qui écrit gros. Pendant trente ans je n'ai jamais utilisé autre chose qu'un bic orange noir, écriture fine mais bavant aussi un peu. Il semble avoir disparu des étals. Comme d'autres produits avant lui. C'est ainsi qu'ils effacent progressivement et en loucedé, mon monde. Par petites touches. Discrètement. Fourbement. Et on se réveille un jour en face d'un cauchemar, une réalité distordue, notre paysage mémoriel ne correspond plus à ce qu'on a sous les yeux. Il est perdu, pépé ? Ils voudraient nous rendre fous, ils ne s'y prendraient pas autrement. Ils appellent ça le progrès. Casser, détruire, enlaidir, appauvrir, c'est progresser. Vers quoi ? L'apocalypse ou la révélation.
Mais haut les cœurs, les campeurs, il nous reste les livres. De quoi tenir cent ans de solitude.

21 Mars 2020

 

Un écho :

Et tout à coup, le paquet de gâteaux ou le feutre noir à mine fine que vous achetiez régulièrement depuis des décennies  disparait des rayons, on vous apprend que la production a cessé, que c’est fini, que c’est mort, que jamais plus vous ne croquerez un de ces gâteaux à la figue ni n’écrirez un mot avec ce feutre noir à mine fine, alors pourtant que vous étiez un consommateur fidèle et que vous pensiez presque faire vivre l’entreprise à vous seuls, mais non, il va falloir vous en passer, et c’est ainsi déjà que commence le monde sans vous.

Article du 11 septembre 2021 d'E.C. (l'Autofictif)